UN PINZÓN ENJAULADO....

Dejo mi anterior centro de trabajo; era cómodo, hecho a mi mano y a la medida, construido con el sabor de la costumbre…..  para instalarme en un espacio más céntrico –para llegar más a la gente, me dijeron- una gran sala aséptica y perfecta, con un mobiliario homogéneo y gris; armarios blindados, desnudas paredes de pladur, ordenadores impersonales…..estreno un espacio  con olor a nuevo y sin alma …..así que, para enmendar tanta perfección:  y una vez instalado, dejo las puertas de los armarios de las sala abiertas, de par en par, para que el olor a viejo de los viejos libros se impregne en el ambiente. En días sucesivos habilito un rincón, bien estratégico, para la máquina del café y que su aroma mañanero enturbie tanta superficie blanca; incluso, para integrarme con el nuevo hábitat antrópico, sincronizo mi reloj de bolsillo con el reloj de la torre de la iglesia, que siempre va con un retraso de tres minutos y medio…….

En días sucesivos, y poco a poco, abro ventanas y contraventanas  para ir reconociendo los sonidos urbanos …. conversaciones multiétnicas, la sirena del colegio, el paso regular de las guaguas, los ladrido de los perros, el ambiente de los bares….  Pero, de sopetón y sin esperármelo, mi oído acostumbrado a la escucha en plena naturaleza, detecta un potente trino, agudo y casi estridente, que sobresale de una armoniosa algarabía de trinos virtuosos y líquidos,  y que me lleva en volandas a nuestros pinares resecos del sur, al olor a la pinocha, al codeso y el escobón, a los barrancos de basalto, a las fuentes perdidas……… es el canto de un Pinzón Azul…. prisionero, en una gran pajarera en un edificio contíguo…..

Sutiles espacios de lo sagrado….

La luna llena llega a su apogeo y poco a poco entra en el ataúd de la noche oscura para transformarse en luna nueva, y volver aparecer en el cielo, con sus cenizas de plata, en un ciclo sin fin. Ese cambio, capaz de mover mareas, pasa desapercibido para la gran mayoría de los seres humanos que viven de espaldas a los sagrados ciclos de la naturaleza -las “orejaras” no nos dejan mirar o otra cosa que no sea las ”luces de neón”- ; pero de vez en cuando, sin saber porque,  conectamos con hechos y circunstancias -dependiendo de nuestros estados de conciencia- que nos llevan a vacíos sutiles sin espacio ni tiempo , a resquicios por donde entramos, por milésimas de segundo, para degustar el elixir de lo sagrado.

La puerta abatible por donde entramos a veces también, tiene dos hojas que se llaman: aquí y ahora , pero que se quedan en meras palabras si no estamos con el cuerpo y el alma en sintonía. Entramos por las ventanas sensoriales …la mirada, los olores, el sonido….el vuelo silencioso y níveo de la coruja…..el olor embriagador del galán de noche…los cantos de los mirlos al amanecer…..sutiles espacios de lo sagrado….

amanece

mientras me ato las botas

cantos de mirlo

LA LUZ DEL MEMBRILLERO

Camino rodeado de silencio en lo profundo del monte, por un lugar que fue habitado hace muchos años y que aún hoy se ven las “huellas” del estar humano.

La transformación del espacio en su día fue profunda; porque aún la vegetación, la lluvia, el viento; incluso el fuego provocado, no han sido capaces de borrar los vestigios de su paso: huertas en terrazas ocultas por las jaras, paredes semiderruidas por la humedad y las zarzas, tejados caídos por la intemperie y el fuego, atargeas ocultas en la pinocha, estanques sin agua, lavaderos sin manos femeninas, era quebrantada por los pinos, frutales vencidos por la maleza…..

La tarde se hace plomiza color bruma y un pesar incierto casi puede conmigo. El sol se deshace de la últimas nubes  de la tarde y en su irremediable bajada al horizonte, libera sus rayos , dándole luz y calidez al todo. …¡¡¡Y lo veo!!!, como un faro en la costa que llama poderosamente la atención de este naufrago perdido en el mar de sus pensamientos; un arbusto grande, aislado, solitario, de hojas amarillentas y sin embargo en floración, como una especie de milagro en el mes de diciembre. Es un membrillero loco, con su propio código de superviviencia, después de que la mano humana lo olvidara;  sus arrugas me dicen que aprendió a vivir en solitario, confundiendo las estaciones del año, ofreciendo sus flores y sus frutos al mismo tiempo, dispersando su perfume en la noche , aprendiendo el idioma del viento y de los pájaros.

El membrillero

solo y agostado

aún florece.

ALMENDROS EN FLOR

A primeras horas de la mañana, un frío gélido, unido a una brisa, que a medida que avanzo se convierte en  viento, me llevan aterido hasta el alma. El sereno impone su pátina húmeda a las piedras de volcán y hace que reluzca el camino; ambos compinchados con el sol de frente, me producen la ensoñación de ir como por una pasarela de plata.

Avanzo a la carrera para sentir las piernas, las manos apenas se coordinan…. poco a poco, voy entrando en calor; dejo de luchar y me apoyo en la lanza que utilizo como  remo en un mar níveo de almendreros agitados por el viento.  Avanzo en la hora mágica en donde todo son siluetas sin volumen, ni forma; solo líneas recortadas contra el cielo blanco del amanecer. Más tarde vendrá el dorado y el azul…… pero por el momento, estoy en un espacio sin tiempo, y disfruto dejándome llevar por la nada salpicada de pétalos dispersos en el aire.  

El viento sopla

dispersando pétalos

de almendrero.

HIERBAS

   Después del sustrato primario que es la tierra, están ellas ; las sustentadoras de la vida y colchón de todas las criaturas:  minúsculas, ciclópeas, grandes, pequeñas, uniformes, desparramadas, bajas, esbeltas, perennes, caducifolias, estacionales, cíclicas, ásperas, sedosas, aéreas, subterráneas, trogloditas, rupícolas ….. hierbas…y más hierbas, agradecidas por las lluvias otoñales que visten de verde el paisaje y de alegría el alma.

   Plantas, árboles, matos,……. hierbas por doquier, en una fiesta exuberante cuan cuerno de la abundancia: por los caminos, las laderas, surgiendo de la pinocha, por los troncos de los árboles, en las fuentes, en las huertas abandonadas, en las piedras, en los resquicios de las paredes de piedra seca, en los tejados, en el aire, en el agua, en el sustrato…….

  Árboles gigantescos y firmes, que soportan sequías e incendios, regenerándose más tarde  por las suaves brumas cargadas de agua etérea; largas enredaderas de espinas, hirientes, en defensa propia, incluso más allá de su muerte; pequeñas briznas de hierbas desconocidas y sin nombre, pero que realizan su papel de forma anónima en el universo; hierbas sin hojas, sin flores, ni frutos, que surgen del suelo después de las lluvias y bajo la pinocha; plantas vestidas de un cachito de cada estación ……miles y miles de formas, colores y estrategias para sobrevivir…..

  Son la condensación de dos mundos complementarios, la tierra y el cielo, convertidos en alimento para insectos, pájaros y mamíferos y alimento del alma para el ser humano. 

Por la vereda

las gamonas se cubren

con el rocío.

PÁJAROS

Los Herrerillos vienen en pequeños grupos familiares en constantes escaramuzas por obtener el mejor sitio y el mejor bocado, rápidos y pendencieros, colgándose de las ramas cuan columpios de plumas.

El Mosquitero canario, de filiación reciente- cosas de la genética- viene en solitario con su constante piido, como si tuviera la necesidad de ser localizado donde quiera que va.

Los Pinzones -nuevos por estos lares- con su vuelo azul, buscan piñones entre los pinos y el suelo de pinocha.

Por el rápido e incisivo toc-toc- toc...y por el fuerte aleteo que le precede, interpreto la presencia del Carpintero, que descama las ramas de los pinos en busca de los insectos xilófagos.

Los Jilgueros, en bandada, lejanos e invisibles si no fueran por sus reclamos finos y líquidos.

Los Canarios, con sus piidos de cohesión, de hierba en hierba, buscando semillas.

Los Cernícalos, celosos guardianes de su territorio, son los que me anuncian -con cambios en sus voces- de la amenazante presencia de la Aguililla, que sobrevuela el espacio en círculos veleros y de reconocimiento y que una vez descubierta, lanza sus lastimeros maullidos.

El Cuervo, como siempre serio y de riguroso luto, en deambular impenitente, pasa de largo.

La Cabecinegra con su potente reclamo, juega a dejarse encontrar entre las jaras..........Todos huidizos y poniendo terreno por medio ante mi intrusión, menos el Petirrojo, agrimensor del bosque, que no me tiene ni una pizca de respeto, y que se me queda cerquita, midiéndose con su pecho rojo, con el plumaje inflado a modo de abrigo futurista e inalcanzable por la cibernética, mirándome a media distancia e intrigado con el ceño fruncido como diciendo: pero .... ¡¡¿que hace este trols en mi territorio!?.Mientras, emite un penetrante reclamo…tics..tics...tics...que cuando el sol vespertino derrite en oro el paisaje, se alarga lánguido, como midiendo su reino.

El Petirrojo

desde el primer día

viene a ver quién soy….

CANTO A LO INANIMADO....

En contadas ocasiones "la mano del hombre" aparece armoniosa en el paisaje. Diríase que este viejo puente siempre ha estado ahí, desde la mismísina génesis de los barrancos y el brotar de los pinares. En realidad la propia naturaleza, por medio de la bruma y el rocío, ha sido la artífice de esta especie de milagro que ha incluido esta cicatriz en su propia piel.

Lo cruzo con sumo cuidado y me siento en la ladera de umbría, entre el sotobosque de escobones, a ver si detecto algún movimiento sospechoso, algún nervio destensado, algún guiño.....porque en realidad tengo la impresión de que es un dragón dormido, cuyas escamas pétreas, unen las dos orillas; una hierática criatura, antaño de fuego, dulcificada por el torrente  cantarín que roza sus pies y por los silbidos nostálgicos de las acículas de los pinos.

Un viejo puente

uniendo entre los pinos

las dos orillas.